Žito preklasalo, hljeb prepečen, rakija razuzdana, a on mračan i jedak.
Uvijek u gomili, navijek sam.
Razbrekao od tuđih misli i sirovih lagarija.
Ne zna šta će s knjigom kupusarom, pod koji kamen da je pritrpa, da joj slova isklijaju, da je ptice razgrabe.
Ne može od knjige kako je naumio, teška mu je kao grobni kamen.
